L’auteur banal

L’auteur banal

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de nombreuses occasions. Le dédaigneux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus stimuler la moindre flamme. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enregistrer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de attrait, Thomas céda à futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique derrière rubrique, en silence. Les soifs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la clarté incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques tristesse restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans déclencher de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre insensible. Certaines évoquaient des représentations si approfondies qu’il hésitait à bien affirmer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail naissant se manifesta postérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait acte deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus exclusivement le futur. Il révélait en plus des souvenirs flous, oubliés, modifiés. Une mémoire importante, tels que enfouie dans la chose même des dossiers. La cendre devenait un rafraîchissement des couches les plus d'autrefois de ses chakras. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, mystérieuse dans les braises, touchait dès maintenant à toutes les strates du matériel. L’avenir, les anciennes époques, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un feu, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à dire une amélioration dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des événements visibles, les plus récentes prédictions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées postérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de manière rythmique mais flagrant. Et toujours, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire à savoir une transcription d’avenir, devenait incessamment un langage croyant. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses déchiffrage de l'ancien temps. Il découvrit que certaines répliques émergent dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pluie ne parlait plus simplement du monde, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa impression, ramenait des clarivoyants de ses informations intérieurs comme par exemple des éclats de mystère réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un solitaire mot, admirablement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une légende familial : une consultation dans un atelier seul où il avait trouvé une ancienne appareil voyance olivier à écrire rouillée. Il y avait rédigé ce mot par jeu, sans apprendre cause. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier complet. Le feu était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans ses énergies notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait boite mail ne lui appartenait encore vraiment.